Cueillir, recueillir
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Cueillir, recueillir
Texte de Monique Larrouture-Poueyto
Yonsoo travaille à la main. Elle trace et dessine des formes en mouvement, cueillies et recueillies avec délicatesse sur papier, en noir et blanc ou en couleur.
Le mot délicatesse qui se déplie avec lenteur quand il se prononce convient bien à ce travail probablement mené avec lenteur qui relève souvent de l’art de l’estompe.
Je dis bien de l’estompe et non de l’estampe car chaque dessin reste unique. Entre le noir et le blanc et entre les taches colorées se glisse de l’intime : celui de la chaleur du corps penché sur la feuille, du souffle retenu pour ne pas éparpiller la poudre de graphite ou de pastel sec ou encore celui du gras de la pulpe des doigts qui va amalgamer les fines particules au papier.
Parfois la tenue du pinceau marque un peu plus de distance, mais la pression et le geste de la main reste visible.
Yonsoo fait des ronds sur papier comme on fait des ronds dans l’eau, pour les voir s’étirer, grandir et trouver leurs limites, pour assister en direct à la turbulence des formes qui comme celle des fluides finit toujours par se stabiliser au moins pour un temps dans l’inertie du blanc.
Toujours le mouvement va plus loin que la forme ; ça commence presque toujours au milieu comme le tourbillon. La plupart des dessins retiennent un passage, un état de choses voué à devenir autre chose comme les mouvements du danseurs ou ceux des petits anges dans les frises discrètement colorées.
Les dessins au mur s’accompagnent, on le découvre plus tard, de poèmes recueillis dans un livre posé sur une table. Ils n’en sont pas l’illustration, nous dit elle. Elle ajoute que c’est dans son journal intime, écrit en coréen qu’elle a récolté, quelques années après, les mots qui s’assemblent ici en un recueil de courts textes rédigés en français. Ces mots-là ont voyagé. Ils sont passé par plusieurs états : extraits d’une temporalité, éloignée dans le temps et l’espace, ils ont glissé d’une langue à l’autre et migré du cahier de notes vers livre de poésie car pris sur le vif d'une réalité vécue plutôt factuelle dans le journal intime, ils font désormais poème dans le livre imprimé. De plus la traduction amène une certaine franchise de la langue qui devient beaucoup plus aérée. Entre les mots et dans le blanc de la page circule l’intimité d’un corps vivant qui appréhende le temps qui passe, la vie en couple ainsi que la fréquentation des plantes et des bêtes. Dans ces épures sensibles : rien de trop dit, à peine ce qu’il faut pour évoquer avec certaine vigueur le quotidien en partage.
Pourtant, il était important pour moi de partager cet ensemble, afin de donner une présence tangible et poétique à ce que j’ai vécu de manière intense.
Accueillie en décembre 2025 à Villa Pampa, en face de l’érable du Père David qui perdait ses feuilles, j’ai relu mes notes écrites entre les printemps 2019 et 2020.
J’avais besoin de revisiter une période de ma vie, de me rendre compte de ce qui m’en restait et de ce qui avait changé en moi.
Les poèmes présentés dans l’exposition sont nés de cette lecture. Au travers de ces textes, j’avais envie de parler des choses fragiles et bagatelles, celles qui composent la vie : souvenir, enfance, tristesse, amour, attente, espoir, résignation, deuil…
Les dessins, relativement récents, sont intimement liés aux poèmes, les accompagnent sans les illustrer.
La vidéo témoigne du temps de ma résidence à Villa Pampa l’hiver dernier, où le kairos* a eu lieu, et a continué de s’exercer tout au long de la préparation de l’exposition.
* Kairos (καιρός)
Une dimension du temps distincte de la notion linéaire de chronos (temps physique). Le temps du moment opportun. “Maintenant est le bon moment pour agir.”
Yonsoo kang, octobre 2026
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